Por: Yajaira Freites.
Era una tarde ligeramente
asoleada cuando llegamos a Auschwitz. Veníamos de
pasar una intensa mañana en Cracovia, la cual habíamos recorrido en la primera
parte de la mañana en medio de una pertinaz lluviecita.
Como parte del tour se nos había dado la alternativa de quedarnos a merodear en Cracovia o tomar el autobús para ir a Ozcemín (Oświęcim), como los polacos suelen referirse a ese lugar de exterminio. Por eso, en el trayecto, estaba desconcertada de que la palabra Auschwitz no apareciera en los letreros de la carretera y manifesté a mis amigas de viaje mi inquietud por haber tomado el bus equivocado.
Finalmente llegamos. Fue sorpresivo cuando nos indicaron que podíamos bajarnos del autobús, caminamos sobre la grava del sendero que nos llevaba a ese célebre portón donde todavía está el letrero en alemán: Arbeit Macht Frei (el trabajo libera).
El ruido de las cámaras
fotográficas empezó escucharse. Nuestro guía nos dejo en manos de una joven
polaca, alta, pelo corto y con lentes que se disculpó en inglés con los que
hablamos en castellano por no hablarlo. No hacía falta, su hablar pausado y con
acento hizo que fuese fácil entenderla.
Sí, ahora en julio del 2000, estaba en Auschwitz el
lugar tan remoto pero cuyas fotos me hicieron descubrir que existía el mal.
Casi me quebré cuando llegamos a una sala en donde una inmensa ánfora de
cristal conteniendo cenizas había sido dispuesta -casi de manera artística-
mostrando, otra vez, una muestra de la magnitud de cenizas de los seres
incinerados...
Hicimos una parada frente al edificio en donde los médicos alemanes se dedicaron a hacer experimentos con los prisioneros; decidí no entrar, ya sabía lo que había acontecido allí. Y si bien en la placa sólo se nombraba a Carl Clauberg como el esterilizador de las mujeres judías... me pregunté ¿dónde estaban los nombres del resto, por ejemplo nuestro conocido Joseph Mengele? De lo ocurrido en ese edificio había surgido el Código de Nuremberg… por primera vez accioné mi cámara fotográfica.
Mientras el resto entraba al edificio, me pasee con otros por los alrededores del mismo; y al contrario de los restantes construcciones, sus ventanas exhibían por el exterior una cenefas negras que nuestra guía - rápidamente- indicó que los alemanes las habían colocado para evitar que los de afuera se enteraran de las actividades que se hacían dentro, como también para evitar que quienes sufrían los tormentos pudiesen ¿avisar? a los de afuera.... pensé que era absurdo porque ¿acaso quienes ya estaban en el campo no sabían que al interior de todas esas paredes se fraguaba la muerte? Pero como si me leyera el pensamiento, la joven polaca señaló que el objetivo de estos carceleros siempre era engañar hasta donde fuera posible a sus víctimas.... y cómo tenía razón.
Al lado del edificio en donde la ciencia y la
medicina germana de esos años dejaron su honra, se alzaba un paredón, había
algunas ofrendas florales imitando las enseñas de algunas banderas y
velones... era el lugar de las ejecuciones ejemplares, visibles, piadosas
diría, en comparación con las otras que se forjaban en el resto del
campo.
Nuestra guía nos arrastró de nuevo por el
hermoso camino central bordeado de esbeltos árboles, cuyas siluetas creaban una
hermosa sombra contra el paisaje de esa tarde tibia. Nos hizo caminar por un
pasadizo entre taludes de piedra y grama sombreados por los árboles. Pasamos de
lo cálidamente umbrío al esplendor de unas paredes blancas relucientes; era la
única cámara de gas que quedaba en pie. En el techo aún estaban los grifos por
donde se esparcía el gas venenoso. Una explicación acompaño esta estancia, pero
asqueada, me salí antes de que terminara para desembocar en los crematorios...
fui consciente de los ruidos de las cámaras fotográficas de los otros.
Una horca en medio de un campo medio pantanoso
marcaba el lugar donde terminó sus días el jefe del campo Obersturmbannführer Rudolf Höss, cuyas fotos
estaban impresas, así como el acto de su muerte en un muro adjunto al
terreno... No pude dejar de recordarme del rostro de Ralph Fiennes quien lo
interpretara en la Lista de Schindler. Había
habido un poco de justicia cuando Höss, luego de ser juzgado en Nuremberg fue
colgado en ese terreno… parecía haber habido justicia, pero en mi interior me
decía que era insuficiente.
Cuando regresábamos al autobús no pude dejar
de impresionarme - al igual que otros del grupo- por la sencillez, elegancia de
las edificaciones debidamente dispuestas sobre el campo, comunicadas por un
camino de árboles esbeltos y altos, rodeado de un alambrado - en otra hora
electrificado- que daba sin embargo una sensación de belleza y serenidad.
Me abrumaba, y hoy todavía lo siento así, que eso pudiera desprenderse de un
lugar de muerte. Tal como se muestra en varias de las fotos que tome.
Una reflexión
Cuando se lee el Código de Nuremberg (1946), el sentido común nos indica que lo dispuesto allí es lógico, normal como los 10 mandamientos que aprendimos los católicos que hicimos la primera comunión o los que son judíos, y que después de haber pasado los años de rebeldía crítica a la religión, entendemos la naturaleza trascendente ¿acaso universal? de los mismos. Como sociólogo diría que esos valores trasmitidos a la cultura occidental procedentes del judaísmo se han convertidos en valores universales.
¿Pero era necesario que un código de ética dijera
expresamente que los médicos no podrán experimentar con otros seres humanos?
¿Por qué una sociedad pudo llegar simplemente a declarar que sus vecinos,
aquellos que no tenían su religión o acaso pertenecían a otro grupo étnico, no
eran humanos y por tanto susceptibles de ser simplemente eliminados? ¿Por qué
los hombres cultos de una sociedad, entre ellos los médicos alemanes, se
convirtieron en parte de los verdugos del régimen nazi? No fue un asunto
aislado. Cruzando la frontera germana oriental sus colegas soviéticos ya en ese
entonces declaraban enfermos mentales a los disidentes políticos. Y en los años
cincuenta médicos en Estados Unidos no dudaron de experimentar con sus
compatriotas inyectándoles elementos radioactivos como el plutonio, sin su
consentimiento.
Si en los regímenes nazi y soviético el
totalitarismo ahogó la disidencia en los campos de concentración como Auschwitz
y el GULAG respectivamente, el régimen liberal no protegía adecuadamente a los
ciudadanos. No en balde, en 1948 se formuló la declaración universal de los derechos
humanos, una extensión y puesta al día de los derechos del ciudadanos; y a
partir de allí hemos asistidos a la declaración de los derechos del niño y
adolescente y de la mujer. Vistos en la perspectiva del tiempo, el Código de Nuremberg y la Declaración Universal de
los Derechos Humanos se convierten en referencia ética y en pauta clave
de las relaciones entre el Estado y el ciudadano. Y sin embargo, a pesar de
ellos hemos asistido a la "vuelta al campo" o los campos de muerte
del Khmer rojo en Cambodia, a las limpiezas étnicas en los Balcanes, a las
matanzas de hotus en Ruanda en Africa; y la misma América Latina no ha estado
exceptuada de estas prácticas abominables; que calificaría de selectivas como
las llevadas a cabo en el Chile de Pinochet o la Cuba de Castro, por ejemplo.
¿Qué hubiera ocurrido si el Código de Nuremberg y la Declaración Universal de los Derechos Humanos no hubiesen sido expresamente formuladas? Mi respuesta no es totalmente satisfactoria, pero la existencia de estas codificaciones son la expresión social de una creciente conciencia ¿global? acerca de nuestra común humanidad; pues como los genetistas bien ya lo saben, a pesar de nuestros diferentes fenotipos, subyace en todos el ADN que nos identifica como Homo Sapiens.
¿Qué hubiera ocurrido si el Código de Nuremberg y la Declaración Universal de los Derechos Humanos no hubiesen sido expresamente formuladas? Mi respuesta no es totalmente satisfactoria, pero la existencia de estas codificaciones son la expresión social de una creciente conciencia ¿global? acerca de nuestra común humanidad; pues como los genetistas bien ya lo saben, a pesar de nuestros diferentes fenotipos, subyace en todos el ADN que nos identifica como Homo Sapiens.
Julio, 1 de 2000
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